Cae la tarde y el cielo llena la retina de los tonos ardientes del invierno. Una garza real ha estado buscando peces durante un buen rato. Las gaviotas volvieron a sus cuarteles para pasar la noche. La humedad empieza a notarse en los huesos.
"Como una flecha".Cuadro del autor
viernes, 10 de enero de 2025
lunes, 30 de septiembre de 2024
Un poema de 2010
Cuando era niño (Povedilla)
Cuando era niño,
el pueblo enriquecía mi corazón
con los ecos de la buena vida.
Para mí no existía otro horizonte
que el cielo claro, los cerros,
el río, sus choperas, los juegos
con mis muchos compañeros
y amigos, que vivíamos en Povedilla,
¡qué gran pueblo!
Las horas se extendían como una maravilla,
no teníamos relojes y sí unas ganas locas
de pasar al rato en rencillas
de niños y cabezas vacías.
Cuando era niño
la escuela parecía algo sagrado,
como la iglesia y sus santos.
Qué respeto por las personas mayores,
qué amor por las buenas costumbres,
qué dedicación al trabajo...
En aquellos momentos
vivía en un paraíso,
que ha ido desapareciendo
mientras cumplía años.
¿Cuándo lo reencontraré de nuevo
sin tener que volver al pasado?
Rafael Castillo Morales
El Salobral, 14-1-2010
miércoles, 31 de julio de 2024
Fantasía: fotografía creativa
Fantasía: fotografía creativa realizada a partir de fotos del autor, tomadas en Povedilla (Albacete), naturaleza animal y plantas.
jueves, 27 de junio de 2024
miércoles, 1 de mayo de 2024
Regalo a mis amigos por mi 65 cumpleaños
Regalo
de Rafael Castillo Morales a sus amigos por su 65 cumpleaños, cumplidos el 27-4-2024:
- PDF: VIVIDO Y DISFRUTADO (arte y
cultura - imprescindibles):
(Los enlaces llevan, a veces, a la obra completa: poesía, prosa, haiku,
fotografía, artes plásticas, música, cine…
Prosa
breve
Cuando la juventud penetra en tus
venas, es imparable el fulgor de la sangre, el precipitarse por barrancos
encendido de lumbres y, entonces, abrirse, sajarse el pecho, sacar el corazón y
darlo todo, hasta lo que no puedes, más, cada vez más, el volcán que no cesa,
los labios humedecidos y los ojos encendidos hasta el colmo del atardecer.
.......
Mientras mi cabeza funcione y lata mi corazón, brotará la poesía, la creación,
surgirán las palabras de la nada, como surge el ciclón de un cielo que no
esperabas, nacerán las esculturas, los cuadros, las imágenes plasmadas,
aquellos disparos rápidos de mi cámara de fotos, pero siempre el ojo listo,
preparado para descubrir aquello que está tan cerca y, a la vez, tan distante,
tan cotidiano que pocos lo advierten, mas hay que descubrirlo, hay que saber
mirar y, entonces, desde el fondo de tu alma ir iluminando todo lo que te
rodea.
Albacete, 2-10-22
.........
Poema
UN COMBATE INTERMINABLE CON EL TIEMPO
En los arpegios de la ciudad,
paseando para arriba y para abajo,
el incesante ruido de gente,
el murmullo tenue que te corroe el cerebro
y va taladrando tu cabeza cada día un poco más,
un peso casi inapreciable
que suma un montoncito más a tu espalda,
al paladar que ya le cuesta tragar;
los pasos apenas suenan
cuando los coches destrozan ininterrumpidamente el asfalto,
y vamos tan solos
cuando parece que arropados caminamos
por calles que desconocemos
o tan conocidas
que nos recuerdan los muros de la niñez,
tanta felicidad que anuda recuerdos
de paraísos acuáticos en tardes de verano,
en las afueras del pueblo,
cuerpos desnudos de infantes vírgenes
en el remanso del agua
bajo las mimbreras,
almas tan libres
como el follaje de los olmos
inundados de viento.
Quiero reconocerme en las arrugas
que el tiempo va marcando en mi rostro,
pero no sé si soy el niño
que andaba por las laderas de los cerros,
entre retamas y aliagas,
por las orillas del río alfombradas de hojas,
o el joven que cogió el bolígrafo
hasta la culminación de versos infinitos,
de relatos íntimos que aún no han terminado.
Albacete. 19-3-24
.......
Haikus
Tarde de sol:
entre falso azafrán
los saltamontes.
(2015)
Sol y nubes.
Cruza la calle
con su gatete en la boca.
(Albacete, 25-4-24)
.........
viernes, 1 de marzo de 2024
viernes, 19 de enero de 2024
domingo, 31 de diciembre de 2023
sábado, 2 de diciembre de 2023
martes, 15 de agosto de 2023
viernes, 30 de junio de 2023
Exposición de Fotografía creativa
Exposición de fotografía creativa y haiku
en Haiku La Crepería Albacete, 2023
Enlace a youtube:
https://youtu.be/fvbhYYE0w6w
domingo, 25 de junio de 2023
miércoles, 31 de mayo de 2023
Juegos Florales de Albacete 2023
Ha sido jurado de los Juegos Florales Albacete 2023, os dejo el enlace y unas fotos del evento
https://haikusenalbacete.blogspot.com/2023/05/acta-de-la-4-edicion-de-los-juegos.html?spref=fb&m=1
viernes, 12 de mayo de 2023
viernes, 24 de marzo de 2023
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miércoles, 21 de diciembre de 2022
domingo, 27 de noviembre de 2022
HOMENAJE A MI PADRE
Fallecido el 19-11-2022
1
Dónde va mi padre
con esa cara que se le llena
cada vez más de estrellas,
de libélulas dormidas
en un sueño de juncos.
Mi padre respira
un zumbido de viñas carcomidas,
una niebla que cruza su mirada
difuminando el horizonte.
Transita el verano,
pero él está instalado en el otoño,
que abre sus fauces inmisericordes
arrasando las flores.
Ha vivido entre azucenas frescas
que vuelan con el viento,
la paz de los rastrojos,
un águila perdicera
que escapó de la escopeta,
las urracas que llenan los caminos,
nevadas intensas que te dejan descalzo,
aguaceros interminables
para saciar la transida tierra,
y ahora su voz cada vez más apagada,
como su mirada traspasada
por un halo de infinito.
Mi padre, más fuerte que un roble,
y ya solo queda la sombra,
un hilo de plata que se vislumbra
en un rayo de luz casi huido.
Fue un toro, inmenso bravío
en su pecho indómito,
en sus brazos como tenazas imponentes
de gigantescos cangrejos ancestrales,
la firmeza de sus muslos
cual columnas dóricas,
su aliento incansable
en tareas hercúleas,
tanto en el rigor del invierno
como en la calima del estío;
nada se le resistía:
cavar el solo una tumba
para alguno de sus paisanos,
despachar una botella de coñac
en cualquier catarro,
segar un campo, cargar la galera,
arar sin descanso,
fumar tabaco verde por el sembrado…
Ese era y es mi padre.
Su voz potente, como un mazo,
dirigiendo las corrientes
o la trayectoria de asteroides y cometas,
apaciguando avenidas de ríos impetuosos
o de inesperadas tormentas,
siempre presto a echar una mano,
a socorrer al necesitado,
prestar lo que haga falta sin pedir nada,
no cobrar aunque le sangren las manos,
darlo todo de balde,
generosidad en las entrañas,
hacer lo que le dé la gana,
no pedir explicaciones,
el primero en el combate,
aguantar hasta que el cuerpo resista,
no protestar, soportar los golpes,
y aceptar el destino,
lo que manden los dioses.
Mi padre, el roble,
ahora a sus ochenta y siete años,
aunque apenas se sostiene,
alfombrado de medicamentos,
todavía con su genio, sus exigencias,
sus debilidades sobrevenidas,
y siempre su fortaleza inquebrantable,
su determinación intacta...
Para mi sigue siendo un héroe.
2
Antes de la salida del sol
unciendo las mulas,
solo tiene doce años.
A las cinco de la madrugada,
las voces de mi padre
por las calles del pueblo.
Dirigirse al campo,
un perro o dos
tras mi padre.
En los cacharros renegridos
del Cortijo del Toscar,
comiendo mi padre.
Molido el tabaco verde,
añadir coñac
y cañamones.
Volver de cazar,
sacando con un palote
las tripas de la perdiz.
Nos deja segar,
pero afilar la guadaña,
sólo mi padre.
El gran cazador,
nunca nos dejó
disparar con la escopeta.
Con el primer toque a difuntos,
ya está con la azada
en el cementerio.
Sin haber despuntado el día,
saludando mi padre
a su primo “el Bárbaro”.
Con la gorra en la mano,
entrar a la iglesia
para dar el pésame.
En el patio de la casa vieja,
el canto del perdigón
por la mañana.
Antes de la llegada
del comprador a la era,
arreglar el montón de paja.
Cribando el cereal,
cada vez más grande
el montón de granzas.
Antes de hacerse de día,
el silbido de mi padre
en la escalera.
Diluvie o granice,
bajo la luz de las farolas
a por pan recién horneado.
Junto a la criba,
quitar las chinas
de las lentejas.
En la calle
con la gorra puesta,
misa de domingo.
Con el remental al hombro
a otro corral,
época de matanza.
Con qué mimo
cuida los perros
de mi tío Antonio.
3
MI PADRE
Él solo podía tumbar una vaca, incluso se paseaba entre los toros bravos de Samuel Flores echándoles comida o ayudando a los vaqueros; ahora, a veces, sentado en su silla de ruedas, lo levantamos y se pone detrás y la empuja para fortalecer los músculos.
He visto caer las gotas de sudor de mi padre al pie de los olivos, cómo sus manos encallecidas cogían la azada, la sujetaban mañana y tarde, y así muchos días; también encima del tractor cuando el sol cae a plomo y derrite hasta las piedras, y lo he visto decaer, ir a menos porque se lo comía la enfermedad, pero aún resiste, yo resisto junto a él.
4
Mañana de relente,
colocando los mantones
debajo de la oliva.
Una parada en el trabajo,
repartir higos recién cogidos
entre los aceituneros.
Con su hermano Juan,
despanzurrando sandías
para los gallinos.
En el hortal,
haciendo una cruz
a los mejores pepinos.
Fin de año:
mi padre quita del racimo
los granos podridos.
A MI PADRE,
ingresado en el hospital
Qué pasará por tu cabeza
cuando estás al borde de la muerte,
cuando familiares y amigos se acercan
en procesión hasta tu cabecera,
cuando los ves cuchichear
y parece que te quieren hurtar
un conocimiento sólo a ellos reservado.
Tú aún no estás muerto,
quizás viejo y con achaques,
tal vez con un montón de enfermedades,
de pastillas que intentan remediar
lo inevitable.
Malvives, es cierto,
pero aún respiras, aún una sonrisa
cuando te visitan tus nietos,
una respuesta si te preguntan,
incluso exiges algún alimento
aunque no lo pida tu cuerpo.
El sueño te vence,
el cansancio de vivir tumbado
no está hecho para ti,
tú, el que pasaba la mayor parte del día
en el campo,
el que apenas dormía,
tú, el primero para arrimar el hombro,
incansable en cualquier trabajo,
tú, el más desprendido,
lo que necesitarán de ti, suyo era,
y, ahora, tan desvalido,
no sé te puede dejar solo,
necesitas a alguien que te arrope,
un guardián para que puedas
ver la luz mañana.
6
Junto a la ventana
donde da al sol,
trabajando el esparto.
Apenas un hilillo de voz,
recordándome
las tareas del olivar.
A cada pregunta,
siempre responde "bien"
mi padre enfermo.
Ocho de la noche,
esperando la ambulancia
la luna llena.
A punto de inclinar el pico,
la luz del amanecer.
Acercándole la cuchara,
aprieta los dientes
y casi llora, mi padre.
Con la mirada perdida
y la máscara de oxígeno,
garabateando en un papel.
Con medio cuerpo
en la otra vida,
moviendo los labios.
Desde la habitación
del hospital,
árboles en otoño.
ELborboteo
del respirador...
La luz del atardecer.
Casi noventa y un años,
sin perder la consciencia,
se fue mi padre.
Poemas, fotos, senryus, haikus y afines
5-7-2016 a 19-11-2022
jueves, 13 de octubre de 2022
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